* * *

На сухой, бесплодной почве скуки
Иногда, в полуночной тиши
Прорастают образы и звуки
В глубине лирической души.

И пылают, как снопы сухие,
И звенят, как в тряске бубенцы…
Но не слышат зрячие глухие,
Но не видят чуткие слепцы.

И, бледнея от прикосновенья,
Ненароком вырвавшись в простор,
Умолкают рифмы в отдаленье,
как случайный выстрел холостой.