* * *

Жидковатым тощим покрывалом
Ночь одела слабенький мирок...
Никому ещё не удавалось
Втиснуть мысль и душу в восемь строк.

А в окно рассвет сочится влажный.
А чернила высохли уже...
Неужели на клочке бумажном
Уместилось всё, что на душе?