* * *

В тихом омуте не меряно воды,
Над водой в поклоне гибкая тала.
Может, там, на дне, покоятся клады,
Как в душе моей – лирический талант?

От дровишек, от сырых, чадит костёр, —
Угасает, как отвергнутый талант…
Жарко чувствую затылком, как топор,
Маргариновое слово «дилетант».