* * *

Розовое небо, лиловатый дым...
Был я или не был в жизни молодым?
Коротал ли с милой ночи напролёт?
Или мне приснилось? Или память врёт?

За окном клубится ночи волокно.
Ломится, стучится в тёмное окно.
Звёздными глазами, уханьем совы...
Хмурый тополь замер грозным часовым.

Мне б его до зорьки в гости пригласить,
Угостить бы горькой, а потом спросить:
«А весна, а лето были ли вчера?
Или всё это вижу в первый раз?»

Пригласить — не ново, угостить — не вещь.
Да пугаюсь слова, да боюсь извлечь:
«Золотая осень — горькие плоды...
Попросту ты вовсе не был молодым».