* * *

Тревожит осени набег.
Морозом ранним листья сжаты.
И всё сужается пробел
Между восходом и закатом.

Что ж, осень, ты опять права,
И жизнь права, – вы обе правы,
Когда намечены едва
Границы огненной державы.

 Но лист взлетает вверх и вкось,
 Смущённый дерзостью порыва.
 И как-то думается вскользь:
 Права – не значит справедлива...