* * *

Мой бедный город из тоски немой и цепкой
Привой от гробовой доски и ломкой ветки.
Крепился из последних сил, взрастал из плевел.
- Соври! – он каждого просил, -Чтоб я поверил.

Соври о том, что я хорош, что очень нужен,
Скажи о том, что воспоёшь дома и лужи,
Что здесь родился и умрёшь, что всё успеешь,
Ты столько мне ещё соврёшь, что сам поверишь.

Мой бедный город ложью скован изначально.
Здесь все надежды окантованы печалью,
Он столько радости сдавил, сгноил и проклял,
Он всё глаза свои гасил, что б вставить стёкла.

Дрожал, юлил и всё разгадывал загадки…
И  вечный страх замуровал в кирпичной кладке,
Но вместе с нами всё про всех и знал и плакал
Он вместе с нами в смех и в грех, об пол и на пол.

Ведь он старик, его так просто не обидишь,
Он в пепле всех сожженных книг на мёртвом идиш.
В следах пощёчин и речей, и одиночеств,
Из грёз, деревьев, кирпичей, имён и отчеств…

Но нынче крут! Он  приобрёл «крутые штуки»
Деревьям старым отпилил по плечи руки.
И притворился, что матёр и глуп и молод
Мой бедный город, мой несчастный, добрый город.