***

По российской вселенной
От обид опустевшей,
Что хранит прах нетленный
Вместе с тленным и грешным.
Бродят толпы туристов
Пожирателей зрелищ –
Мерят взглядом, как пристав,
Что вовек не измеришь.
Им сокровища снятся –
В такт  кому-то кивают
И хотят удивиться,
И устало зевают.

И услышав про Бога,
И узнавши про чудо,
Спросят: «Можно ль пощупать
И руками потрогать?»