По российской вселенной
От обид опустевшей,
Что хранит прах нетленный
Вместе с тленным и грешным.
Бродят толпы туристов
Пожирателей зрелищ –
Мерят взглядом, как пристав,
Что вовек не измеришь.
Им сокровища снятся –
В такт кому-то кивают
И хотят удивиться,
И устало зевают.
И услышав про Бога,
И узнавши про чудо,
Спросят: «Можно ль пощупать
И руками потрогать?»
Уйдем от соблазнов:
От сказочных красок,
сияющих в окнах –
То образ страстей,
безобразных, бесплотных.
Уйдем от прилавков скорее китайских
От дорогих бутиков на пути,
Всего все равно, дорогой, не купить…
А копить не стоит вообще:
Все мирское вотще…
Уйдем от соблазнов:
Ироний всегдашних,
не нужно сарказмов,
Живущих на башни,
на вавилонской у самого неба –
Уж лучше просить на паперти хлеба…
Просить и прощать всех без всяких причин…
Однако, как труден подобный почин.
Уйдем от соблазнов:
Вот так вот все разом –
От разговоров пленительно праздных
От теле-… и прочих приятностей разных…
Бежим, а не то наших душ не спасти,
Готов ли сказать ты мирскому «прости»?
А я не готова. Прости.
(А.И. Солженицыну)
“Свободы сеятель пустынный”
А.С. Пушкин
И новый сеятель приидет
На каменистые бразды –
И семя новое он кинет,
И будет ждать: взойдут плоды!
…………………………………
Посев взошел – рабы воспряли,
И каплей правды мир спасен!
Но что ж ты сеятель, смущен? -
Не залежались семена ли?
И твой напрасен труд всегда ли?
– «Не небеса – им нужно небо,
И зрелищ острых – не молитв.
С земной неправдой не до битв,
Когда останешься без хлеба
…………………………..
И вторить хочется вослед:
“Паситесь, мирные народы”:
Ничто не изменит природы, –
Ах, что наделал Ты, Поэт!
Нас время обмануло: как легко
Мы шли навстречу невским переменам –
Нас всех самоубийственно влекло
Ниспровергать основы у вселенной!
Рабы не мы! – орала матросня, –
И вешала господ на реях гордо –
Так началась великая возня,
Иль самоистребление народа.
Нас обмануло время вновь, – и те,
На тесных кухнях читаные книги,
В которых говорилось о тюрьме
Народов и свободе индивидов…
Нас обмануло время и тогда,
Когда за ваучер страну распродав,
Мы верили: взошла она, звезда
Пленительного счастия, – свобода!
И вот горюя, злобою горя,
Мы осуждаем всех и вся приватно:
Аж целый век прошел впустую, зря –
Но время ль в этом было виновато?!!
И ропщет раб:
У Бога
Власть убога, –
Я буду рад –
Хозяину – в морду.
Народу – свободу!
Свободу – тебе!
Свободу – жене!
Свободу – тле!
Свободу – вше!
Свободу – вору!
Свободу – мору!
И s'il vous plait*,
Свободу – сопле!
Не плачь, сопля, что не выросла,
а плачь, что воли не вынесла!
* s'il vous plait – фр. [силь ву пле] – пожалуйста.
…и продали Иосифа Измаильтянам за двадцать сребренников
(Бытие 37 25-38 13)
Даже здесь не существует, Постум, Правил.
И. Бродский
Здравствуй, дорогой наш брат Иосиф,
Ты не зря пророчил перемены –
С той поры, как минула та осень,
Изменились краски во вселенной…
Пишешь, что живешь, ничем не мучась,
Что “не нужно лебезить и торопиться”, -
Скольким здесь завидна твоя участь:
И не гонят, а горят желаньем смыться!
Что продажность жалкой потаскухи,
О которой ты забыть, увы, не волен, -
Тут страной торгуют – и все сухи,
И народ по-прежнему безмолвен.
Кто травил тебя, Иосиф, сам отравлен,
И безумство, вид приняв Ликурга,
Правит бал. (У случая нет правил,
Но невольно прозреваешь демиурга!).
Вся страна в разрухе, а столица
Иностранцами полна, и толпы нищих…
Разум буриданова ослица,
А блаженную давно никто не ищет!
Брат Иосиф, где же божья милость?
Где библейский дух прощения и света?
Притча об Иосифе забылась…
Сам Господь остался без ответа.
В этом мире разумном,
Где нет зла без добра,
Словно в мусорной урне
Я алкала зерна.
Кто ты, ангел? Кто дьявол?
Ночь и день – близнецы,
В нашей сумрачной яви –
Все святые отцы.
Ночь идет – и сияет
Реклам суета.
День встает, уставая
Уже сам от себя.
Дьявол снова у власти,
Просит нимб напрокат, -
Для всеобщего счастья,
Не жалея затрат.
Где ж ты, новый апостол? –
Старый кончился век:
Смотрит черный философ
Из-под ангельских век.
И не нужно вокзала
И машины времен –
Зал, сменяя вновь залом,
Мы музеем бредем.
Нас встречают миры
Без вражды и приветов,
Равнодушно горды
Все для здешнего света.
Но сверкнули глаза…
И опять они где-то,
Точно рядом гроза,
А ни тучи, ни ветра!
Выход – ясен, а вход
Безнадежно утерян;
Кто раскроет нам код,
Размурует те двери?
Тише, экскурсовод,
Посмотрите на это:
Будто солнечный сноп
Льется прямо с портрета.
Озаряя века,
Этот свет к нам стремится,
И в глазах старика,
Видим наши мы лица…
И откуда он, где…
Тот источник есть тайна, -
Но глядит человек
На меня не случайно…