Упрощенная HTML-версия
4
* * *
Всегда я этот профиль рисовала –
Не ведают вины забавы наши.
Есть магия портретного овала…
И я его увидела однажды.
О, каково мне было…
Я узнала!
В дом завела и что-то говорила…
И в полудрёме сумрачного зала
Его, как скульптор, заново творила.
Всё лишнее от камня убирала,
Ощупывала губы, шею, плечи.
Казалось, вместе с прошлым умирала
Я, жившая до этой дивной встречи.
Он улыбался, целовал запястья
И называл волшебными руками.
О, как умеет он светиться счастьем,
Моим дыханьем отогретый камень…
* * *
Невелика для женщины услада –
Активною общественницей быть
И гнаться за успехом или славой,
А по ночам в подушку тихо выть.
И, преуспев в карьере и ученье,
Однажды важным человеком стать,
Об истинном забыв предназначенье-
Любить, рожать, лелеять и ласкать.
За это претерпев немало муки
И, может быть, от сверстниц поотстав,
Потом штурмуем главную науку
И главный женский жизненный устав.
Уборка, варка… Праздники не часты,
Как звёзды в отраженье серых луж.
Но есть простое человечье счастье:
Сопит ребёнок и целует муж.
Ночью на сопке
Серпантиновой дорожкой
Мы поехали с Серёжкой
На макушку нашей сопки
От тревог и от забот.
Надрывается машина –
Тоже трудно брать вершины.
Только мне с таким мужчиной
Не поездка, а полёт.
Крутизна,
Кометы вспышка,
Гул рабочей телевышки.